Le début d'un petit texte (une nouvelle peut-être, qui sait?), écrit à l'instant. J'en suis très contente car c'est le premier texte que j'écris depuis... le début des vacances ! J'ai eu une énorme panne d'écriture, et j'espère qu'elle est finie. Voilà, j'écris la suite dès que je peux et je vous la poste ;)

    Lorsque c'est arrivé pour la première fois, Amy Brown avait cinq ans. C'était un jour d'école, et, à midi, étant externe, elle se devait d'attendre son père qui venait toujours la chercher. La petite chérissait ces moments privilégiés avec son père, car ils restaient toujours tous les deux, la maman d'Amy étant au travail ; et le papa aimant ne manquait jamais de profiter de cet instant pour offrir une glace ou autre sucrerie à sa fille.
    Or, ce jour-là, M. Brown était en retard. L'institutrice resta avec l'enfant le temps de patienter, car Amy était une de ses élèves préférées. C'était une fillette aux cheveux blonds et aux yeux noirs et profonds. Elle était plutôt sage, très jolie, et la plupart des adultes qui la voyaient la qualifiaient de vraiment mignonne. Cependant, au bout d'une demi-heure, l'enseignante commença à s'impatienter. Au moment où elle s'apprêtait à appeler le paternel d'Amy, la mère de celle-ci arriva, échevelée, rouge, les yeux bouffis ; et, s'excusant à peine pour son retard pharamineux, elle saisit avec force la main de sa fille et repartit aussi vite qu'elle était entrée.
    À l'arrière de la voiture, assise sur son siège enfant, la petite remarqua l'air de sa mère dans le rétroviseur central, un air qu'elle aurait été incapable de qualifier, mais qu'elle comprenait non compatible au bavardage. Elle décida donc de se taire, et le trajet jusqu'à la maison se passa dans le silence. Arrivée dans son chez-soi, Amy se sentit tout de suite plus rassurée. La petite se sentait tellement bien dans cette maison… Pour elle, c'était son cocon, l'endroit où elle vivait depuis sa naissance, le lieu où elle allait quand elle avait peur. Et pourtant, elle était loin de se douter que son abri de toujours deviendrait bientôt la place qu'elle redouterait le plus au monde.
    Le repas se déroula dans le calme, tout comme la route. Amy mourrait de faim, et sa mère ne lui avait préparé que des coquillettes, qu'elle lui servit brusquement en éclaboussant de sauce toute la table. La blondinette porta avidement sa fourchette à sa bouche. Un goût amer lui transperça le palais. C'était affreux ! Il manquait du sel, il y avait trop de tomate dans la sauce, et les pâtes étaient beaucoup trop cuites. Cela étonna la fillette, habituée à des repas dignes de grands restaurants de la part de sa mère. Pour l'enfant, ce fut la goutte d'eau qui fit déborder le vase. Elle était exténuée, avait faim, avait attendu très longtemps, tout ça pour que Madame la récupère sans explication, pour lui servir des coquillettes brûlées ! La mignonne ne voulut cependant pas se mettre en colère, voyant l'irritation de sa mère. Juste avant que sa mère ne débarrasse, d'une voix qu'elle espérait calme, elle demanda de sa petite voix d'ange : « Où est papa ? ».

Bisous bisous !

La Pianiste Sans Visage.